llevo dos meses sin estar, sin entrar ni salir
he permanecido oculta, callada...
metiéndome cosas dentro 
comino
me he despedido de lo asqueroso, de lo podrido 
me he sonsacado
Fotografía: André Kertész
oú le vent m´amêne...
la vida nos permite colocarnos alas negras y volar por encima del tiempo y el espacio
yo me encuentro en el cuarto de un siglo, en una mini- Francia creada a través de ausencias y nuevas presencias, recorro todos los días mi interior para descubrir que el ajetreo exterior es el que crea mis sueños. Caos. Necesidad de contacto real, roces suaves, energía natural para un cuerpo pequeño que recorre mundos sin detenerse en ellos, actualmente vivimos como soñamos, imagenes inconexas, mensajes aislados, ese es el milagro de la vida, el poder de crear nuestra propia narración.
Hoy creo un mundo nuevo donde sólo estoy yo, desprendida de todo percibo mi olor corporal, huelo a mí, a agotamiento mental de días atrás, a perdidas insignificantes de un todo que me construía...ahora no tengo nada con lo que entretenerme, paso de la construcción a la reconstrucción, mis textos pasados ya son nada, mis años pasados ¿qué son?
acomulación, mera acomulación, goce para mi recuerdo sensorial, aún late mi cuerpo al compás de cientos de saltos en una antigua fábrica alfarera transformada en punto de encuentro para aquellos que se dan masivamente a la mezcla cultural
aún pedalen mis piernas...me perdí en el esfuerzo de llegar a ti y me quedé en mí, en una neblina hedonista, interiorización del conocimiento como mero placer, secreción de euforía retenida...pero no logro la satisfacción total de mis adentros, necesito volar más alto, más lejos, desplazar mis adentros de Brasil a Senegal, recorrer cuerpos distantes a mí, atraerlos.
Seducción como expresión, confrontación como existencia.
Si no me poseen, si no poseo siento que mis puertas se cierran. La apertura sensorial es mi nuevo modo de vida, pero aún necesito del autocontrol calmado...sigo sin encontrar el momento ni el lugar...demasiado movimiento como para pararse a descansar. El milagro de la creación se frena ante la aceleración.
¿y dónde me encuentro yo?
en el tumulto indiferenciado del trascurrir diario, pasan las horas y yo besando al viento, pasan las horas y yo deseando...desenado...deseando
deseando el milagro de que entres por esa puerta
